«No te cases, hija mía,

con nadie que escriba poesía.»

Annie M.G. Schmidt (poetisa holandesa)

Nulidades con sus letras,

aunque diestros con los labios

y brillantes, a veces, en sus bares: los poetas.

Italianos que reservan la mentira

más audaz para la mujer más bella

y que lloran luego a sus madres muertas: los poetas.

Se mantienen eternamente jóvenes

aun cuando ya los restos de sus almas

salen humeando de sus pipas.

El que huelan casi invariablemente

a arenque ahumado, a calzoncillos sucios

y a leche que se ha puesto agria:

para eso, al fin y al cabo, son poetas.

Charlatanes, embusteros, engendros del Señor.

Dios nos libre y nos redima de los poetas.

Derraman amor por un solo verso

en el que siempre ha de ser ahora.

–No les importa que toquen a sus mujeres,

pero nadie se atreva a tocarles una coma.

Luuk Gruwez (título original: Ars amandi; extraído de: Dieven en geliefden [Ladrones y amores], p. 9)

© Traducción española: Diego J. Puls 2004

(con ocasión del XIV Festival Internacional de Poesía de Medellín, 2004)