Soy tu hijo.

Demasiado cobarde para marcharme

o demasiado lerdo para escapar.

En tu casa paterna paso mis últimos días,

refunfuñando por la palidez del sol

que entra por el ventanuco

mientras que en el sótano el agua

me llega hasta los tobillos.

Nada te es más ajeno

que tus propios retoños,

llámense Tijl

o Brel.

Pensando en ti

siento vergüenza, asco, escarnio.

Pensando en ti

pienso en mí mismo.

Soy tu hijo.

Frans Denissen (título original: Vlaanderen)

© Traducción española: Diego J. Puls 2005

(con ocasión de una velada poético-musical celebrada en la Fundación Carlos de Amberes, Madrid, 2005)