H. (n.º 17) |
Italia en invierno, luz cortante, las calles vacías, desde una ventana una mujer advierte: ¡Ojo, hiela! Reímos, achispados ya, pues
vuelta al pasado. Yo aún bachiller, él universitario, primera vez que llego a casa en otro sitio. Una tarde de junio y aún huelo su ropa cuando cierro
los ojos. Pero ahora que está de nuevo frente a mí, veinte años después, poco sentido tiene, o ninguno, esforzarse.
Lo que fue aún sigue ahí, aunque ya sin color, la calidez menguada y sólo huelo cuando cierro los ojos.
Peter Swanborn (título original: nummer 17, H.; extraído de Bij het zien van zijn lichaam [Contemplando su cuerpo]) © Traducción: Diego J. Puls 2008 |