Un bar de Berlín, las calles de París,

la mirada intensa puesta en una presa

casual, un cine desierto de Rótterdam,

el dorso de mi mano rozando su cara,

con un único objetivo: comprobar

si superaba su vacilación, una terraza

junto a un canal, una estación en España,

sin dejar de estar atento un solo instante,

hasta oír lo que oigo, uno en voz baja,

fogoso el otro: «Vente». Y me sonrío,

aplacada pasajeramente mi hambre. Y no digo

que no hubiera más que caza. Picar

y quedar colgado. Que nadie se quedase.

Que ya me había ido. Que nunca he sido.

Peter Swanborn (título original: nummers en initialen vergeten; extraído de Bij het zien van zijn lichaam [Contemplando su cuerpo])

© Traducción: Diego J. Puls 2008