| BASHÕ I |
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Hombre anciano entre los juncos recelo del poeta. Se pone en camino hacia el Norte hace un libro con los ojos. Se escribe a sí mismo en el agua ha perdido a su maestro. Amor sólo en los objetos tallados de nubes y vientos. Esa es su vocación visitar a los amigos para despedirse. Recoger calaveras y labios bajo cielos ondulantes. Siempre el beso del ojo traducido en la compulsión de las palabras. Diecisiete el número sagrado en el que se determina la aparición. El consumir pasado se congela así petrificado como una mariposa. En una marea marmórea los fósiles pulidos. Por aquí pasó el poeta en su viaje hacia el Norte. Por aquí pasó el poeta por siempre jamás.
Cees Nooteboom © Traducción española: Diego J. Puls, con ocasión de Liber Barcelona 1995 |
