Alguna vez él no sabía aún de quienes

abrirían fuego sobre él

para acallar el incendio

en sus cabezas. Bah, las heridas de bala

no son más que los ojitos de los

animales albinos bajo la piel, chsss

pliega tus manos en la espalda

lo único que precisas es hacer

que todo gire:

un pueblo se enrolla, chsss

que tus párpados sean cortinas

que esconden soldaditos que retumban.

Ellen Deckwitz (título original: Kleine dieren)

© traducción española: Diego J. Puls 2018 (con ocasión del XIII Festival Internacional de Poesía de Buenos Aires)